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martes
OSWALDO TREJO (Venezuela)
ESCUCHANDO AL IDIOTA
Auradelia no quería querer. Y menos al otro, mas esta vez se dice: El hombre tiene siglos de estar inventando cosas y aún no ha llegado a la perfecta forma del amor. Tampoco Auradelia lo logró, ni El Idiota. Sus deseos se mantenían en un constante estado de histerismo. Las dimensiones de su cuerpo y de su alma tienen los contornos de los buzos que han agotado el oxígeno y que después, desesperados, se revuelcan rompiendo las amarras que los aprisionan de los barcos cuando los tripulantes han desaparecido sembrando poemas de pólvora.
Por ejemplo ahora, de la cuidad de los Idiotas ha venido un Capitán que la ve. Auradelia tiene los ojos fijos en cualquier objeto: los cuernos del toro donde cuelgan las camisas. Los ojos del animal responden vivamente a la mirada de ella. No hay mucha luz pero su sombra va retorciéndose. Diríase, por lo rojiza de la forma, que es un metal fundiéndose.
Auardelia tiene las manos escondidas y el sillón se apodera de su cuerpo. Parece una fruta reventada y madura que no hay quien la coma. Todo el odio del mundo se ha concentrado en ella. Auradelia lo guarda: es lo que ofrece a cambio de un tanto de amor. El que se lo ofrezca tiene que recibir igual cantidad de odio. Es la permuta de Auradelia. Tu, yo, puede entregarle lo que necesita. Ella se lleva nuestro amor y nosotros su odio. ¿ Y su belleza ? Tampoco hay quien pueda describirla: el que lo posea ha resuelto desde esta tierra la cuadratura de la luna.
El Capitán nacido en la cuidad de los Idiotas está frente a ella. Vino como una gran masa de harinas y cobra forma con cada palabra que Auradelia le dice. Más histérica que nunca, sigue diciéndole:
- No han sido besos hasta ahora éstos.
La habitación siente la presencia del El Idiota y un ratón que cruza las esquinas queda atrapado por el choque de la rótulas.. La puerta se estremece. Hay carne pegada del candado y pedazos que le cuelgan. Todo él es una creciente desmadejada y el doble pecho tiene huecos sin llenar. A la vez, Auradelia busca su boca dando gritos y revolcándose. Auradelia lleva sus labios para juntarlos a los de El Idiota, pero los de éste son iguales a los labios de las ballenas.
Ella dice:
-Hay una gran diferencia de líneas en nuestros labios.
-Igual procedería - responde El Idiota- si tu boca estuviera en otras partes. ¡ Es tan hermosa !
- Mi boca no tiene sexo.
-Insúltame, Auradelia: tienes el previlegio de poder pronunciar cualquier idioma del infierno. Quiero que me dejes ser lo que es tu corazón. ¡Auradelia, concédemelo!
- Y yo lo que es el tuyo.
El Idiota ha tomado en lo masculino las formas más perfectas que eran de Auradelia, Auradelia las formas más perfectas de el Idiota. El pacto fue realizado. Auradelia dice al Idiota, para despedirse.
- Estoy quitándome los pies porque para separarme de ti no los necesito.
Y los tiró.
El Idiota se mueve sin caminar y va alejándose de Auradelia que camina.
Por ejemplo ahora, de la cuidad de los Idiotas ha venido un Capitán que la ve. Auradelia tiene los ojos fijos en cualquier objeto: los cuernos del toro donde cuelgan las camisas. Los ojos del animal responden vivamente a la mirada de ella. No hay mucha luz pero su sombra va retorciéndose. Diríase, por lo rojiza de la forma, que es un metal fundiéndose.
Auardelia tiene las manos escondidas y el sillón se apodera de su cuerpo. Parece una fruta reventada y madura que no hay quien la coma. Todo el odio del mundo se ha concentrado en ella. Auradelia lo guarda: es lo que ofrece a cambio de un tanto de amor. El que se lo ofrezca tiene que recibir igual cantidad de odio. Es la permuta de Auradelia. Tu, yo, puede entregarle lo que necesita. Ella se lleva nuestro amor y nosotros su odio. ¿ Y su belleza ? Tampoco hay quien pueda describirla: el que lo posea ha resuelto desde esta tierra la cuadratura de la luna.
El Capitán nacido en la cuidad de los Idiotas está frente a ella. Vino como una gran masa de harinas y cobra forma con cada palabra que Auradelia le dice. Más histérica que nunca, sigue diciéndole:
- No han sido besos hasta ahora éstos.
La habitación siente la presencia del El Idiota y un ratón que cruza las esquinas queda atrapado por el choque de la rótulas.. La puerta se estremece. Hay carne pegada del candado y pedazos que le cuelgan. Todo él es una creciente desmadejada y el doble pecho tiene huecos sin llenar. A la vez, Auradelia busca su boca dando gritos y revolcándose. Auradelia lleva sus labios para juntarlos a los de El Idiota, pero los de éste son iguales a los labios de las ballenas.
Ella dice:
-Hay una gran diferencia de líneas en nuestros labios.
-Igual procedería - responde El Idiota- si tu boca estuviera en otras partes. ¡ Es tan hermosa !
- Mi boca no tiene sexo.
-Insúltame, Auradelia: tienes el previlegio de poder pronunciar cualquier idioma del infierno. Quiero que me dejes ser lo que es tu corazón. ¡Auradelia, concédemelo!
- Y yo lo que es el tuyo.
El Idiota ha tomado en lo masculino las formas más perfectas que eran de Auradelia, Auradelia las formas más perfectas de el Idiota. El pacto fue realizado. Auradelia dice al Idiota, para despedirse.
- Estoy quitándome los pies porque para separarme de ti no los necesito.
Y los tiró.
El Idiota se mueve sin caminar y va alejándose de Auradelia que camina.
PABLO COSSIO (Uruguay)
QUINCE AÑOS DESPUÉS
Para Martín Sellanes
Llegué cuando la misa iba por la mitad. Me quedé plantado en la puerta y vi a todos cantando algo de lo que sólo recuerdo la palabra "aleluya". Me hice la señal de la cruz y me besé los dedos con los labios filosos. Me senté en la tercera fila y recién allí vi el nuevo Cristo de belleza cósmica, alumbrado por una claraboya invisible. Sus puños apretaban los clavos.
Ahora nadie cantaba. El cura tenía los ojos rajados como por un dolor de los que matan lentamente y sin gritos.
En el fondo había gente murmurando y él se apuró a pedir que repitieran una frase. Yo había jurado no entrar nunca más a esa iglesia de mierda (de mi niñez) y ahora sabía qué carajo esperaba.
Pero digerí el brutal silencio de esa gente. En el momento de las intenciones nadie pidió nada para nadie: la barba del cura se puso todavía más blanca. Me descubrió con ojos que no eran suyos, como si dijera en el costado: "te preciso".
Entonces me arrodillé y recé. Recé tres Avemarías y siete Padrenuestros sin saber qué decía hasta que una vieja me apretó la cara: "que te vaya bien en la vida". Y siguió dándole la paz a otra gente.
Entonces me di cuenta que dos dedos de la mano izquierda del Cristo apuntaban horizontalmente al Este.
Ahora nadie cantaba. El cura tenía los ojos rajados como por un dolor de los que matan lentamente y sin gritos.
En el fondo había gente murmurando y él se apuró a pedir que repitieran una frase. Yo había jurado no entrar nunca más a esa iglesia de mierda (de mi niñez) y ahora sabía qué carajo esperaba.
Pero digerí el brutal silencio de esa gente. En el momento de las intenciones nadie pidió nada para nadie: la barba del cura se puso todavía más blanca. Me descubrió con ojos que no eran suyos, como si dijera en el costado: "te preciso".
Entonces me arrodillé y recé. Recé tres Avemarías y siete Padrenuestros sin saber qué decía hasta que una vieja me apretó la cara: "que te vaya bien en la vida". Y siguió dándole la paz a otra gente.
Entonces me di cuenta que dos dedos de la mano izquierda del Cristo apuntaban horizontalmente al Este.
Taller Literario Universo. "Aunque se llene de sillas
la verdad". Ediciones Caracol al Galope, Montevideo,
2004. Serie Talleres.
la verdad". Ediciones Caracol al Galope, Montevideo,
2004. Serie Talleres.
SUSANA AGUAD (Argentina)
PALOMA
Y así, considerando ésto, estoy por decir
que en el alma me pesa de haber tomado
este ejercicio de caballero andante en edad
tan detestable como es ésta que ahora vivimos.
- Don Quijote-.
que en el alma me pesa de haber tomado
este ejercicio de caballero andante en edad
tan detestable como es ésta que ahora vivimos.
- Don Quijote-.
Sentada al borde de su litera y mientras aspiraba el humo y lo retenía y expulsaba con su suavidad, Paloma se imaginaba que era yerba lo que estaba quemando y empezaba a sentirse extrañamente libre como cuando la quemaba de veras.Aquello era como volar en planeador: renacía la calma y la realidad del mundo se borraba en el manso infinito. En la terraza de su casa de Quilmes el toque mágico de la yerba llegaba después de los cantos, cuando se callaba la guitarra y la noche se abría como una boca perfumada.Entonces ella, y todas las otras palomas y palomos reconocían las constelaciones y el rojo parpadeo de Marte, nítido en enero, y se entregaban al rito del amor y del sueño livianos como figuras de de Marc Chagall que sobrevolaran calles desiertas.
El tema de la noche era su tema, entonces. La bordaba en sus tapices que se distinguían por los racimos de estrellas amarillas y las lunas blancas. Sobre la gramilla de la Plaza Francia parecían retazos de cielo caído. La gente los miraba y tocaba pero compraba pocos. Se vendían mucho mejor los cintos con incrustraciones doradas de su Palomo y las artesanías de cerámica. Se vendía mucho mejor la yerba que no alcanzaba, que resultaba siempre esasa. Y a veces llegaban sobres disimulados en el interior de los cueros cuyos precios y comprador nadie conocía excepto su Palomo.
Un domingo llegó la brigada juvenil confundida en la romería de los jóvenes. La gente se arremolinó curiosa, su rostro aburrido animado esta vez por la novedad del procedimiento. Cargaron con todos en celulares ululantes que atravesaron la cuidad hasta la Central de policía.
Desde entonces llevaban un año entre rejas a cuenta de los cinco que debían purgar. Y allí dentro se sentía miserable, un pobre bicho desposeído y aterrorizado como cuando era pequeña y los gritos de sus padres crispaban sus noches de insomio. Ahora recordaba a esos dos viejos que sobrellevaban su odio como una enfermedad incurable o un vicio imposible de vencer, del que formaban parte incluso las concesiones al instinto, el olvido momentáneo después de noches tormentosas en que la carne busca su sosiego. Los recordaba sin querer, dolorosamente, por haberla privado de algo, no sabía bien de qué, algo como la fe en cosas imaginarias, la ilusión de paz que su Palomo le había dado.
El tema de la noche era su tema, entonces. La bordaba en sus tapices que se distinguían por los racimos de estrellas amarillas y las lunas blancas. Sobre la gramilla de la Plaza Francia parecían retazos de cielo caído. La gente los miraba y tocaba pero compraba pocos. Se vendían mucho mejor los cintos con incrustraciones doradas de su Palomo y las artesanías de cerámica. Se vendía mucho mejor la yerba que no alcanzaba, que resultaba siempre esasa. Y a veces llegaban sobres disimulados en el interior de los cueros cuyos precios y comprador nadie conocía excepto su Palomo.
Un domingo llegó la brigada juvenil confundida en la romería de los jóvenes. La gente se arremolinó curiosa, su rostro aburrido animado esta vez por la novedad del procedimiento. Cargaron con todos en celulares ululantes que atravesaron la cuidad hasta la Central de policía.
Desde entonces llevaban un año entre rejas a cuenta de los cinco que debían purgar. Y allí dentro se sentía miserable, un pobre bicho desposeído y aterrorizado como cuando era pequeña y los gritos de sus padres crispaban sus noches de insomio. Ahora recordaba a esos dos viejos que sobrellevaban su odio como una enfermedad incurable o un vicio imposible de vencer, del que formaban parte incluso las concesiones al instinto, el olvido momentáneo después de noches tormentosas en que la carne busca su sosiego. Los recordaba sin querer, dolorosamente, por haberla privado de algo, no sabía bien de qué, algo como la fe en cosas imaginarias, la ilusión de paz que su Palomo le había dado.
JAIME ECHEVERRY (Colombia)
CONSTELACIONES
Si las órbitas de los astros tejen la red que nos atrapa y conduce, téngase bien presente esta parábola:
Deslumbraba su belleza. Los hombres del país, atraídos por su fama, venían de todos los rincones para verla,intentar hablarle y pedir su mano. Ella, voz melosa, rechazaba todas las pretensiones, recibía presentes y decía adiós desde una ventana, remolilando el cielo con su manoflor de cinco pétalos. Enviaba tarjetas de agradecimiento y bendecía su suerte. Radiantes ojos de color mutable, los mismos que cada mañana se posaban sobre la superficie del espejo, consultaban metódicamente los horóscopos.
Comprobaban satisfechos que cada línea se cumplía tan fielmente que, aún cerrados, la muchacha podía prever lo que su signo daría para el día de mañana. Estaba convencida que, por efectos de su planeta dominante, tenía que gustarle los hombres de letras. De los que había amado, uno le había dejado palabras tan hermosas grabadas sobre su piel que no pudo olvidarlo por completo. Hacía bastante tiempo ella misma había tomado la decisión de abandonarlo porque el destino le decía que esa mañana tomaría una determinación dolorosa.
El poeta enloquecido dio varias vueltas al mundo con los ojos del cielo, persiguiendo el hado fatal e intentando recuperar su haz benigno, perdido en alguna ruta sideral.En Budapest halló una estrella que cayó a sus pies como fulminada por un rayo. Pero las estrellas errantes tienen un brillo fugaz y, a pesar de practicar todas las posiciones señaladas por los signos y reseñadas desde el comienzo de la memoria y la imaginación del hombre en el Kama Sutra, sus manos no olvidaron los poemas escritos sobre la piel de la belleza astral que un día lo amó.
Se dice que los poetas están condenados a escuchar y seguir los dictados del cosmos. Desde que la bella lo abandonó creció en su pecho un sordo rencor contra los astros, los mapas del cielo y las relaciones matemáticas que actúan sobre los cuerpos en todos los espacios.
Pero la fuerza de atracción, el magnetismo del destino es excesivamente poderoso en el poeta. Justificaba la traición a su rencor en su amor por los oráculos en la tragedia griega. Y, jornada a jornada, leía las cartas del zodíaco. Se extinguió la chispa de su búsqueda. Cansado de mirar en vano al infinito desde otros meridianos y altitudes, regresó un 29 de febrero. Visitó primero, al hombre de las estrellas, pensando que el oráculo debía ser compasivo. Y lo fue. El amor eterno será recuperado, decía. Dejaron de ser tan oscuras sus ojeras esa mañana y salió silbando a recibir el sol.
Cuando los cuerpos no daban sombra y los rayos del sol eran una cortina perpendicular sobre el planeta, ese mismo 29 de febrero, la amada del poeta bajó de una limosina blanca para ver a su astrólogo, el hombre de las estrellas. Su horóscopo decía: un hombre desconocido que no te exige compromisos leerá en tu piel lo que el poeta escribió.
¿ En qué pliegue de las coordenadas se conjuga el destino ?
Preguntaría años después el poeta en una pausa del olvido.
Deslumbraba su belleza. Los hombres del país, atraídos por su fama, venían de todos los rincones para verla,intentar hablarle y pedir su mano. Ella, voz melosa, rechazaba todas las pretensiones, recibía presentes y decía adiós desde una ventana, remolilando el cielo con su manoflor de cinco pétalos. Enviaba tarjetas de agradecimiento y bendecía su suerte. Radiantes ojos de color mutable, los mismos que cada mañana se posaban sobre la superficie del espejo, consultaban metódicamente los horóscopos.
Comprobaban satisfechos que cada línea se cumplía tan fielmente que, aún cerrados, la muchacha podía prever lo que su signo daría para el día de mañana. Estaba convencida que, por efectos de su planeta dominante, tenía que gustarle los hombres de letras. De los que había amado, uno le había dejado palabras tan hermosas grabadas sobre su piel que no pudo olvidarlo por completo. Hacía bastante tiempo ella misma había tomado la decisión de abandonarlo porque el destino le decía que esa mañana tomaría una determinación dolorosa.
El poeta enloquecido dio varias vueltas al mundo con los ojos del cielo, persiguiendo el hado fatal e intentando recuperar su haz benigno, perdido en alguna ruta sideral.En Budapest halló una estrella que cayó a sus pies como fulminada por un rayo. Pero las estrellas errantes tienen un brillo fugaz y, a pesar de practicar todas las posiciones señaladas por los signos y reseñadas desde el comienzo de la memoria y la imaginación del hombre en el Kama Sutra, sus manos no olvidaron los poemas escritos sobre la piel de la belleza astral que un día lo amó.
Se dice que los poetas están condenados a escuchar y seguir los dictados del cosmos. Desde que la bella lo abandonó creció en su pecho un sordo rencor contra los astros, los mapas del cielo y las relaciones matemáticas que actúan sobre los cuerpos en todos los espacios.
Pero la fuerza de atracción, el magnetismo del destino es excesivamente poderoso en el poeta. Justificaba la traición a su rencor en su amor por los oráculos en la tragedia griega. Y, jornada a jornada, leía las cartas del zodíaco. Se extinguió la chispa de su búsqueda. Cansado de mirar en vano al infinito desde otros meridianos y altitudes, regresó un 29 de febrero. Visitó primero, al hombre de las estrellas, pensando que el oráculo debía ser compasivo. Y lo fue. El amor eterno será recuperado, decía. Dejaron de ser tan oscuras sus ojeras esa mañana y salió silbando a recibir el sol.
Cuando los cuerpos no daban sombra y los rayos del sol eran una cortina perpendicular sobre el planeta, ese mismo 29 de febrero, la amada del poeta bajó de una limosina blanca para ver a su astrólogo, el hombre de las estrellas. Su horóscopo decía: un hombre desconocido que no te exige compromisos leerá en tu piel lo que el poeta escribió.
¿ En qué pliegue de las coordenadas se conjuga el destino ?
Preguntaría años después el poeta en una pausa del olvido.
Palabra Viva - Cuentos
ecoe ediciones, Bogotá,1992.
ecoe ediciones, Bogotá,1992.
PABLO MONTOYA (Colombia)
ROBINSON CRUSOE
El mar o la tierra. La desierta isla o el Londres populoso. Escuchar mi voz o la distinta voz de Viernes. Haberme quedado en la casa de York, con mis padres, o esta insensata aventura. Los años de soledad aquí o un minuto, uno solo de amor compartido allá. En este momento en que los hombres se acercan para rescatarme, tiemblo, tengo miedo y no sé nada.
BOLÍVAR
El General Bolívar se aleja de sus hombres. Camina con amargura en los ojos. Observa el paisaje de Pisba y piensa: Cómo revelarle a este vestigio de ejército el secreto de esta guerra. Cómo explicarle que a pesar de los muertos tendremos la independencia. Cómo contarle a estos hombres devastados de hambre y frío el peligro que hay después de la victoria. Cómo decirles que la esperanza nunca se consumará porque nosostros, enfermos de poder, siempre seremos los culpables de su agonía.
DOSTOYEWSKI
Atrás ha quedado el primer triunfo. El abandono de las noches blancas. las misivas aprendiendo a postular desde cuartuchos. Ancladas en el recuerdo están las cúpulas distantes, la capucha sobre mis ojos, la descarga de los fusiles detenida por una orden sagrada.Lo único que queda ahora es el frío, como una cuchilla de oprovio atravesando a Siberia. Y la luz derramada sobre el presidio, la culpa, la expiación.Y yo, quedo yo, amparado por esta aterradora felicidad de estar vivo.
DARWIN
El agua, la piedra, el árbol, el barco, la travesía, el vértigo, la oración,las velas, mi mano y la pluma, un sueño, los puertos, marineros, una taberna, la luna, el libro y mis ojos, las playas, Ecuador, la búsqueda, el amanecer, el sol, las nubes, la isla, una planta, el insecto, los pájaros, la supervivencia, la muerte, las estrellas, la noche, el silencio, Londres, las iglesias, una tortuga, la quietud, la iguana, lo remoto, el futuro, un simio, el terror, el tiempo, Dios, la nada, yo.
Viajeros, Editorial Universidad de Antioquia,
Colombia,1999.
Colombia,1999.
Nota: Este libro fue presentado en París el 22 de mayo del año 2000, en la Maison de l'Amérique Latine, con la participación del autor, Efer Arocha, Julio Olaciregui y Olver Gilberto De León, con el auspicio de la Revista Vericuetos.
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